Solo palabras

 

Salvador Dalí no nació: se derramó.

Llegó al mundo con bigote prenatal y una convicción peligrosa: la realidad era blanda, como queso al sol. 

Su infancia fue un museo sin guardias; los relojes ya se derretían en el desayuno y las hormigas practicaban ópera sobre los juguetes. 

Dalí aprendió pronto que soñar despierto no era un vicio, sino un método científico.

Pintó para demostrar que el subconsciente también paga renta. 

Con una mano sostenía el pincel; con la otra, el delirio. 

Inventó paisajes donde el tiempo se cansa, los elefantes caminan en zancos y el deseo se disfraza de símbolo para no ser arrestado. 

Freud lo miró; Dalí lo miró de vuelta; el espejo se rompió y nadie pidió disculpas.

Amó a Gala como quien firma un pacto con el fuego: a sabiendas del incendio. 

Ella fue su gravedad y su catapulta. Juntos convirtieron el amor en artefacto y el arte en escándalo rentable. 

Porque Dalí entendió algo incómodo: el genio también necesita marketing, y el bigote—ese acento circunflejo del rostro—era una firma más elocuente que cualquier manifiesto.

Fue narcisista, sí; pero ¿cómo no mirarse si el espejo te devuelve universos? 

Declaró su genialidad con la misma naturalidad con que otros piden agua. 

Provocó, exageró, teatralizó: no para ocultar el vacío, sino para llenarlo de símbolos hasta que rebosara.

Murió como viven los relojes blandos: sin prisa y fuera de hora. 

Pero Dalí no se fue. 

Sigue filtrándose por las grietas del sentido común, recordándonos—con una carcajada aceitada de óleo—que la lógica es solo una cortesía, y que el sueño, cuando se pinta bien, despierta al mundo.