El escritor que hay en mí morirá, naturalmente, enseguida, pues una figura semejante carece de suelo, de consistencia, no es ni siquiera polvo; sólo es posible en la vida terrenal más absurda, sólo es una construcción de la sensualidad. Éste es el escritor. Yo mismo, sin embargo, no puedo seguir viviendo, puesto que no he vivido.
He permanecido siempre barro, no he
logrado que la chispa se convirtiese en fuego, sólo la he utilizado para
iluminar el cadáver. Será un entierro peculiar: el escritor, algo,
por consiguiente, inconsistente, entregará al viejo cadáver, el cadáver
de siempre, a la tumba.
Kafka
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