Yalom

 

Durante su adolescencia había vivido

trabada en una larga y amarga lucha con

su negativo padre. Cuando ella dejaba

su casa por primera vez para ir a la

universidad, él la llevó en auto y, como

era su costumbre, le arruinó el viaje

quejándose todo el tiempo del feo

riachuelo lleno de desperdicios que

corría junto al camino. Ella, por el

contrario, sólo veía un bello y puro

arroyo de campo. Años después, cuando

él murió, ella volvió a hacer el mismo

viaje y vio que había dos arroyos, uno a

cada lado del camino. «Pero esta vez yo

manejaba», dijo ella con tristeza, «y el

arroyo que vi del lado del conductor era tan desagradable y contaminado como lo

describía mi padre».

Todos los componentes de esta

lección —mi atolladero con Irene, su

insistencia en que leyera el artículo

sobre el poema de Frost, mi recuerdo

del viaje en automóvil de mi paciente—

fueron muy instructivos. Con

sorprendente claridad, comprendí ahora

que era hora de escuchar, de dejar de

lado mi cosmovisión personal, no

imponer mi estilo y mis opiniones. Era

hora de mirar por la ventanilla del lado

de Irene.