Necesito viento. Un viento fuerte y favorable. El aire está en calma. La corriente debe de fluir a una velocidad considerable. Sí, pero no la siento. ¿Dónde está mi brújula? Se perdió hace días, ¿no lo recuerdas? Necesito viento, un viento fuerte y favorable. Silbaré para que venga uno. Silbaría si le hubiera pagado al flautista. Un viento del este, que sople con fuerza contra mi espalda, sí. ¿Estaré tal vez aún demasiado cerca de la costa? ¿Después de tantos días en el mar, demasiado cerca de la costa? Quién sabe, quizá la corriente me ha empujado hacia tierra otra vez. Oh no, no, probaré a remar. Los remos han desaparecido, ¿no te acuerdas? Los perdiste hace días. No, debes de estar más cerca de tierra de lo que piensas. Las islas de Cabo Verde estaban a estribor... ¿cuándo? La semana pasada. ¿La semana qué? No era pesada, era mi mujer. El mar está más salado aquí que en la orilla. Un mar salado, salado; la espuma se eleva pulverizada de las mandíbulas de los caballos a las mías. En mi rostro, gruesas costras de sal. La saboreo. Lágrimas, agua del mar. Saboreo la sal del mar. Del desierto. El mar desierto. Caballos marinos. Dunas. El viento, al soplar, arranca la arena de la cresta de las dunas, retuerce los rizos de las olas. La arena se mueve, se mece y forma olas, pero más despacio. Despacio. El ojo que calculase el paso al que avanzan los caballos de arena, del mismo modo que yo observo el galope arrollador de los caballos marinos, sería un ojo como es debido. Un ojo. Enojo. Quizá si me arrojo sobre un caballo, pueda cabalgar sobre él; sobre un caballo marino, no sobre un caballo de arena, ya que mi plano temporal es humano y los desiertos pertenecen a Dios. Algunos montan delfines. Muchos lo han atestiguado. Tal vez abandone mi zozobrante balsa y me agarre al cuello de un caballo marino para que me lleve hasta Jamaica, al encuentro de la Nancy del pobre Charlie, o, si la corriente me empuja finalmente hacia el sur, hasta la costa donde aguarda el ave blanca.
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