Herman Hesse

El día había transcurrido del modo como suelen transcurrir estos días; lo había

malbaratado, lo había consumido suavemente con mi manera primitiva y extraña de vivir;

había trabajado un buen rato, dando vueltas a los libros viejos; había tenido dolores durante

dos horas, como suele tenerlos la gente de alguna edad; había tomado unos polvos y me

había alegrado de que los dolores se dejaran engañar; me había dado un baño caliente,

absorbiendo el calorcillo agradable; había recibido tres veces el correo y hojeado las cartas,

todas sin importancia, y los impresos, había hecho mi gimnasia respiratoria, dejando hoy

por comodidad los ejercicios de meditación; había salido de paseo una hora y había visto

dibujadas en el cielo bellas y delicadas muestras de preciosos cirros. Esto era muy bonito,

igual que la lectura en los viejos libros y el estar tendido en el baño caliente; pero, en suma,

no había sido precisamente un día encantador, no había sido un día radiante, de placer y

Ventura, sino simplemente uno de estos días como tienen que ser, por lo visto, para mí

desde hace mucho tiempo los corrientes y normales; días mesuradamente agradables,

absolutamente llevaderos, pasables y tibios, de un señor descontento y de cierta edad; días

sin dolores especiales, sin preocupaciones especiales, sin verdadero desaliento y sin

desesperanza; días en los cuales puede meditarse tranquila y objetivamente, sin agitaciones

ni miedos, hasta la cuestión de si no habrá llegado el instante de seguir el ejemplo del

célebre autor de los Estudios y sufrir un accidente al afeitarse.