Solo palabras

 

Pasó Leeuwenhoek de los ochenta años y los dientes se le aflojaron, como tenía que sucederle incluso a un organismo tan fuerte como el suyo. No se quejó de la inevitable llegada del invierno de su vida. Se arrancó un diente para examinarlo con sus lentes, observando los animalillos que encontró en la raíz hueca. ¿Por qué no estudiarlos una vez más? Quizá descubriría algún nuevo detalle que inadvertidamente se le hubiera pasado antes. Al llegar a los ochenta y cinco años, sus amigos le recomendaron que abandonara sus estudios, para descansar. Frunció el ceño y abriendo sus ojos, aún vivaces, replicó: Los frutos que maduran en otoño son los más duraderos. ¡A los ochenta y cinco años se consideraba en el otoño de su vida! Leeuwenhoek era todo un espectáculo: le complacían las exclamaciones de admiración de aquéllos que se asomaban a su mundo microscópico o de los que recibían sus deshilvanadas y maravillosas cartas, ¡pero tenían que ser filósofos y amantes de la ciencia! En cambio, no le gustaba enseñar. «Jamás he enseñado a nadie —escribió al famoso filósofo Leibniz—, porque de enseñar a alguien, tendría que hacerlo con otros. Me impondría a mí mismo una esclavitud, y lo que deseo es seguir siendo un hombre libre». «Pero si no enseña usted a la juventud desaparecerá de la Tierra el arte de fabricar lentes tan precisas como las suyas, y se suspenderá la observación de los nuevos animalillos» —le contestó Leibniz. «Impresionados por mis descubrimientos, los estudiantes y profesores de la Universidad de Leyden contrataron para impartir clases a tres expertos pulidores de lentes. ¿Y cuáles han sido los resultados? Nulos, a mi juicio, pues el propósito de tales cursos es obtener ganancias comerciando con los conocimientos o el prestigio científico, lo que nada tiene que ver con el descubrimiento de las cosas ocultas a nuestros ojos. Estoy convencido de que entre un millar de personas no hay una capaz de continuar mis estudios, pues para ello necesitaría disponer de tiempo ilimitado, y de mucho dinero, amén de la dedicada atención requerida si se ha de lograr algo...». Así fue el primer cazador de microbios. En 1723, a la edad de noventa y un años, en su lecho de muerte llamó a su amigo Hoogvliet. No pudo alzar la mano; sus ojos, antes llenos de animación, estaba apagados, y los párpados empezaban a sellarse con el cemento de la muerte; murmuró: —Hoogvliet, amigo mío, ten la bondad de hacer traducir estas dos cartas que hay sobre la mesa... Envíalas a la Real Sociedad de Londres... Cumplía de este modo la promesa hecha cincuenta años atrás, y al escribir Hoogvliet remitiendo las cartas decía: «Envío a ustedes, doctos señores, el postrer presente de mi amigo, esperando que sus últimas palabras les serán gratas». Así traspuso el umbral de la muerte el primer cazador de microbios.